Obras de Louis Marie de Chryver
Se va noviembre en la vereda roja
de la hojarasca que emociona el viento,
parece ya un glorioso monumento
en la rubia vastedad de cada hoja.
Ese pueblo olvida alguna congoja
es mano tibia, abriga sentimiento,
se torna gris la piel del firmamento,
lluvia es su aroma que a la tarde moja.
Inocente, cual tímido venado
asoma Febo su clamor sagrado,
tras el piadoso tul de la tormenta.
El pueblo atesora cual cenicienta
esa bondadosa belleza honesta,
la pureza es ya su siembra modesta.
Luján 2011
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