“Podrán cortar todas las flores pero no podrán detener la primavera.”
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Pablo Neruda
Septiembre, para nosotros, es el mes de la primavera.
Cruza sus esteros el tiempo y nos sorprende con su luna blanca dibujando formas inquietantes. Es la paz que se asoma con el sueño lento y quebrado, evoca otros momentos: pretéritos, felices... Quién pudiera ser luz para llegar a lo más hondo del alma y devorar versos para calmar tanto desasosiego.
En el tumulto inerte, los colores visibles del presunto renacimiento son la salvación para este naufragio. Y se adormece el viento y los brazos se extienden... Buscan espacio entre los grises para multiplicar los patios y descorrer los velos de lo absurdo.
Algunas frases aparecen entre mis trazos leves con sus diminutas ansias de vivir, pero se derrumban ante la necedad de los otros. Quiero pintar un lienzo a sol pleno con vuelo de gaviotas, quiero detenerme a mirar lo que soy: mi silencio, la esperanza, algún cuaderno del pasado, el verso que me sostiene... porque no hay nada más. El horizonte arroja sólo silencio.
Feliz mes de septiembre.
Estoy medio triste.
Abrazos para todos.
Hasta octubre.