Ayer terminé de escribir mi novela nº 10.
Me emocioné y lloré como si estuviera leyendo un libro que escribió otro autor. No porque la haya terminado sino porque me suele pasar que me interno en la trama como si fuera yo misma, y lo que estoy narrando me emociona. Son mis palabras pero las siento ajenas.
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Me sucedía cuando estaba escribiendo "La abuela francesa". Cuando iba al campo pasaba en el auto por delante de la casa (ya destruida) donde vivió mi abuela y mi padre y se me llenaban los ojos de lágrimas porque yo les estaba dando vida a esos seres que ya habían partido... Veía sus alegrías, la risa, sus pasos en el surco, alguna Navidad, el llanto de mi abuela, mi papá andando a caballo, su niñez sufrida, mi abuelo vestido de gaucho... Toda la dicha y también el sacrificio, la lucha por hacer de Argentina un país mejor.
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LA ABUELA FRANCESA
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LA ABUELA FRANCESA