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Luján Fraix

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  • 11/17/12--20:03: Dalí desvistió...


  • a Gala de un texto
    de P. Eluard,
    Rilke moría
    en curvas 
    robadas a Nietzche,
    nuestras gotas,
    lejos del cauce
    enciclopédico,
    se largan a rodar,
    nítidas,
    sobre el lecho
    marchito
    del murmullo.

    Federico Tinivella



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  • 11/18/12--09:42: A Sophie Anderson






  • Niñas...
    dando vida a una soledad de cuentos.
    Niñas...
    duende,
    que inventan estrellas
    en el cielo que es testigo
    de los sueños de princesa.

    Es tiempo de alas,
    de rezar
    abrazadas a seres de leños tibios,
    al amor que cubre la entraña
    de ese mismo cielo.

    Luján 2012


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  • 11/19/12--09:59: Dora Maar (1907-1997)


  • Por Estela Parodi


    Pablo Picasso (España 1881-1973) fue uno de los artistas más destacados del siglo XX. Algunas mujeres quedaron grabadas en sus cuadros y esculturas. Una de ellas fue Dora Maar.

    Henriette Markovitch (luego cambió su nombre por Theodora Maar) nació en París en 1907, de padre yugoslavo y madre francesa, en un hogar de buena posición económica.

    Inclinada hacia la fotografía intentó estudiar con Man Ray (artista impulsor del movimiento surrealista) pero no fue aceptada. En esos tiempos ingresó a la Academia Lothe y conoció a Henri Cartier-Bresson, y Claude Brassai, retratista adicto a una vida promiscua.


    Dora decidió continuar los estudios de fotografía en L´Cole de Fotografía de la Ville de París donde se matriculó.

    En 1936 el poeta Paul Eluard le presentó a Picasso. Él tenía 55 años y mantenía relaciones con dos mujeres al mismo tiempo pero Dora, además de sus 27 años, su elegancia, un rótulo erótico y una personalidad avasallante, hizo que olvidara a sus otras amantes.

    Aunque nada podía separarlos, Picasso y Dora emprendieron una complicada unión en la que sobresalieron la creación, el amor, la promiscuidad y la autodestrucción. En esa época Dora se dedicaba a hacer fotomontajes, retratos, desnudos y sociales. Era callada, inteligente, con una voz segura que seducía, además de excelente profesional. Pero el genio de Picasso la dominó.


    Picasso la tomó como modelo para diferentes obras. Dibujó su cuerpo ampuloso y la retrató siempre con un toque amargo en su rostro. En ellos adjuntaba la expresión "Dora mía" y el pequeño dibujo de una paloma.

    Al principio ella disfrutó de ser la musa del gran artista mientras a su vez veía crecer su propia creatividad. Su estilo clasicista cambió el acercarse a los surrealistas. La impulsó a innovar nuevas técnicas, pero todo cambiaría con el inicio de la Segunda Guerra Mundial.


    Dora era judía y la persecución de los nazis alteró sus nervios. Enseguida llegaron las discusiones con Picasso que fueron desgastando la pareja. Él continuaba teniendo otras amantes y cuando conoció a François Gillot ( cuarenta años menor), Dora pasó a segundo plano. La angustia de sentirse desplazada y los celos la hicieron caer en un abismo mental que finalizaría en demencia. En 1946 Picasso la internó en el psiquiátrico Sainte Anne donde fue atendida por el joven psicoanalista Jacques Lacan.


    Se pudo recuperar lentamente pero ya nunca fue como antes. Le habían aplicado electroshock. Se amparó en la religión y en el misticismo, sólo volvió a pintar y se convirtió en una ermitaña. Después de Picasso, sólo Dios-dijo.

    La fama de él fue creciendo mientras la creación de Maar iba quedando en el olvido.

    Dora Maar falleció en 1997 en París en completa soledad. Dejó como legado, a otras mujeres, una frase significativa:

    "Yo no fui la amante de Picasso;
    él sólo fue mi amo".


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  • 11/19/12--18:03: Un té con Cervantes


  • Hoy tuve que pedir prestadas unas hermosas tazas 
    Johnson Bros-England-
    porque no pude sacar las fotografías;
    ya la semana que viene volveré 
    con mis tazas propias.


    Quiero compartir este té de los martes con Cervantes
    y sus obras:
    "La Galatea" y "Don Quijote de la Mancha",
    una de las grandes novelas de la literatura universal.


    Recuerdo haberlo estudiado en la secundaria
    y también en el profesorado de Letras...


    Miguel de Cervantes Saavedra ( 1547-1616)
    es el mayor escritor en lengua castellana,
    moderador decisivo de la novela europea.


    Cervantes publicó su primera obra extensa
    "La Galatea"
    en Alcalá de Henares en el año 1595.

    Es una novela pastoril que idealiza la vida del campo
    y en la que se presentan los amigos
    y las amadas de los poetas bajo el disfraz de pastores
    mientras cuentan en versos
    sus sentimientos amorosos.


    La estructura de "La Galatea"
    es la de la novela bizantina de relatar la fábula,
    en prosa bella, elaborada y culta, 
    con abundante adjetivación y sintaxis artificiosa.


    "La Galatea"
    ha sido siempre mi seudónimo cuando he participado
    en los concursos literarios de argentina
    y del exterior.
    Me ha traído mucha suerte
    y lo he adoptado para siempre 
    por ser la opera prima de Cervantes.


    "El Quijote"
    también llamado
    "El caballero de la triste figura",
    apareció en 1605.


    Está constituido por la narración de tres viajes por la Mancha,
    por Aragón y Cataluña realizados por el héroe del relato.


    Tres veces sale de su aldea en busca de aventuras.
    En cada uno de esos periplos el legendario personaje
    y su inseparable compañero
    van perfilando su idiosincrasia inconfundible.


    "El Quijote"
    es una fuente inagotable de nuevos hallazgos
    e interpretaciones.


    REFERENTE

    El tímido verso que tanto he buscado
    es siervo del alma, ardiente pasión,
    abrazo señero, ungido, esperado,
    me llega muy cerca su clara moción.

    Jamás me abandona su andar peregrino
    de tierras versadas, furor de cadencia;
    con lúcida calma de eximio destino
    amparo su pulcra y exacta docencia.

    Pasea con vuelo sus libres pregones,
    la voz tan certera, el tono primario,
    galeno cantor fecundo los dones...
    ¡Te escucha Cervantes, crisol literario!

    Luján 2012



    Quiero pedir disculpas a todos ustedes
    queridos amigos 
    por haber cerrado los comentarios,
    es porque necesito descansar.
    Ya volveré...
    ¡Los quiero!



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  • 11/21/12--09:42: Veredas rojas

  • Obras de Louis Marie de Chryver








    Se va noviembre en la vereda roja
    de la hojarasca que emociona el viento,
    parece ya un glorioso monumento
    en la rubia vastedad de cada hoja.

    Ese pueblo olvida alguna congoja
    es mano tibia, abriga sentimiento,
    se torna gris la piel del firmamento,
    lluvia es su aroma que a la tarde moja.

    Inocente, cual tímido venado
    asoma Febo su clamor sagrado,
    tras el piadoso tul de la tormenta.

    El pueblo atesora cual cenicienta
    esa bondadosa belleza honesta,
    la pureza es ya su siembra modesta.

    Luján 2011



    De mi blog


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  • 11/22/12--09:54: "El libro de los abrazos"

  • "La poesía es el punto de unión
    entre el poder divino y la libertad humana."

    Octavio Paz
    (México)



    El siguiente es un fragmento de uno de los hermosos poemas que constituye "El libro de los abrazos"

    LA PEQUEÑA MUERTE

    No nos da risa el amor 
    cuando llega a lo más hondo de su viaje,
    a lo más alto de su vuelo:
    en lo más hondo, en lo más alto,
    nos arranca gemidos y quejidos,
    voces de dolor,
    aunque sea jubiloso dolor,
    lo que pensándolo bien nada tiene de raro,
    porque nacer es una alegría que duele.
    Pequeña muerte,
    llaman en Francia a la culminación del abrazo,
    que rompiéndonos nos encuentra
    y acabándonos nos empieza.
    Pequeña muerte,
    la llaman, pero grande,
    muy grande ha de ser,
    si matándonos nos nace.

    Eduardo Galeano






    "El mundo es eso. Un montón de gente, un mar de fueguitos...
    Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos, y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno que ni se entera del viento, y gente de fuego loco que llena el aire de chispas. Algunos fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca se enciende. "

    E.G




    Eduardo Galeano
    Escritor Uruguayo (1940)


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  • 11/23/12--09:23: Diario de Isabel Allende

  • "...por una razón o por otra,
    yo soy un triste desterrado.
    De alguna manera o de otra, yo viajo
    con nuestro territorio y siguen viviendo conmigo,
    allá lejos, las esencias longitudinales
    de mi patria".

    Pablo Neruda.


    "Debo aclarar que no pertenezco a ese extraño grupo de personas que viaja a lugares remotos, sobrevive a la bacteria y luego publica libros para convencer a los incautos de que sigan sus pasos. Mis vacaciones son en una silla bajo un quitasol en mi patio, leyendo libros sobre aventureros viajes que jamás haría a menos que fuera escapando de algo...

    ...Nostalgia... según el diccionario es "la pena de verse ausente de la patria, la melancolía provocada por el recuerdo de una dicha perdida". 

    Escribo como un ejercicio constante de añoranza...


    ...Sin el desasosiego de sentirse diferente no habría necesidad de escribir. La escritura, al fin y al cabo, es un intento de comprender las circunstancias propias y aclarar la confusión de la existencia, inquietudes que no atormentan a la gente normal, sólo a los inconformistas crónicos, muchos de los cuales terminan convertidos en escritores después de haber fracasado en otros oficios. Esa teoría me quitó un peso de encima: no soy un monstruo, hay otros como yo.

    La raíz de mi problema siempre ha sido la misma: incapacidad para aceptar lo que a otros les parece normal y una tendencia irresistible a emitir opiniones que nadie desea oír..."

    I.A


    Fragmento del primer capítulo:
    "Unas palabras para comenzar"
    del libro de Isabel Allende
    "Mi país inventado"


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  • 11/24/12--10:38: El puerto de las almas

  • Obras de William Henry Bartlett





    Descubrí un puerto 
    de aves azules
    con secretos
    de pretéritos gozos...
    Encontré mi alma
    en el mar abierto
    buscando mundos internos
    donde habitar
    lejos de su silencio.

    Luján 2012


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  • 11/25/12--09:49: La bondad

  • Obras de Evelyn de Morgan


    Cuentan de un capellán que,
    en plena batalla,
    se acercó a un herido 
    y le preguntó si deseaba que le leyera
    La Biblia.
    El soldado le dijo que tenía sed,
    hambre y frío.
    Cuando el prelado le ofreció los restos
    que quedaban en su cantimplora 
    y su mochila
    despojándose también de su gabán de campaña, 
    volvió a preguntarle:
    "Y ahora?"
    El moribundo le respondió:
    "Ahora sí háblame de ese Dios
    que te inclinó a darme tu último
    trago de agua,
    tu último mendrugo y la ropa
    que te abrigaba.
    Quiero conocerlo en su bondad.

    ***

    No hacer nada no significa ser buena persona.
    La bondad es movimiento,
    tomar el teléfono y preguntar,
    responder y permanecer,
    velar y tomarse molestias,
    todas las molestias necesarias.
    Es ir y tocar el timbre
    en la puerta que probablemente
    no nos abrirán de inmediato.
    Es la frase oportuna
    en el momento adecuado.
    Freud consideraba que la ciencia moderna
    aún no había producido
    un medicamento tranquilizante tan eficaz
    como lo son unas pocas palabras
    alentadoras.
    Todo lo demás es puro cuento
    y frases de autoayuda.


    Miguel de Unamuno dijo:

    "Todo acto de bondad
    es la más grande demostración
    del poderío humano"

    Noemí Carrizo
    Profesora de Letras,
    periodista y escritora.


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  • 11/26/12--09:27: Las estaciones

  • Obras de Rafal Olbinski



    Las estaciones son páramos
    que pertenecen al alma,
    son cuerdas de un reloj
    que el tiempo se apodera...
    con estrofas de su magna
    geografía.

    Primaveras y estíos marcando las horas
    en cada paso inexorable,
    que se extingue entre los vientos.
    Calles sembradas por otoños
    donde crecen las granadas y las rosas
    indagando el cándido dibujo
    de unas manos.
    Tanto gris en el breviario de los días;
    trémulos miedos que el invierno
    aleja en mantos de perfume
    cuando los mirlos en un solo trino
    ocupan su barca en la distancia.

    Las estaciones galanas
    son estados del alma,
    hacen deslumbrante el vacío de la lluvia
    y dispersan la alborada
    del polvoriento desván de la memoria.

    Luján 2011




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  • 11/26/12--17:48: Té en el muelle


  • Este té que quiero compartir
    este martes lo llamaré 
    "En el muelle"
    porque es allí donde quedé anclada,
    metafóricamente hablando,
    a la espera de un amor.


    Les presento mi tacita alemana
    para este encuentro.

    Recuerdo...


    que fue larga aquella espera
    que me trajo apatía, 
    días sin sol,
    lágrimas e impotencia.


    Sentía que dejaba de ser...,
    que el tiempo me abrigaba
    con el hielo en sus apretadas manos.


    Pasaban otoños y primaveras,
    mi vida se desdibujada en suspiros interminables,
    buscando en otros rostros una mirada


    y sólo encontraba huecos insondables,
    avanzados silencios,
    días eternos...


    Modelaba mis años como artesana cautiva
    de un sentimiento demasiado arraigado
    y las preguntas retóricas no tenían lógica.

    ¿Para qué seguir en el muelle?


    Se me aquietaba la sangre
    en mi corazón desierto,
    no sabía cómo salir del encierro
    mientras latían las horas
    como relojes desordenados.

    Era sombra, calleja, retablo,
    luna...
    sin velas ni timón,
    sin puerto.


    Pude sobrevivir mirando el horizonte,
    dejando la ansiedad guardada en un arcón antiguo,
    tratando de olvidar
    con pinceladas pretéritas
    una voz, un gesto, el adiós...


    No pude hacerlo...
    y permanecí en la ribera
    como niña huérfana 
    esperando una caricia.

    Me salvó una nave
    que llegó agitando
    sus alas blancas...




    EN EL MUELLE

    "Y unos ojos marinos
    con rostro de miel, sombríos,
    recordarán el viaje..."


    Sueño de mástiles dormidos en los puertos,
    necesidad de quedarme anclada en la corriente,
    con la voz del tiempo esperando las gaviotas.
    Mis ojos retornan al ayer en un espejo velado
    cuando tiemblan tus palabras en mis manos
    y la luna recoge su perfil de astros confinados.
    Acero de caminos, voluntad alargada por las vías
    de la tierra.
    Toda la noche busca olvidos con la luz de los faros
    en esa oscuridad latente que anida en el frío
    de la orilla.
    El mundo suspendido es un piélago
    con imaginarios vientos, pájaros libres,
    y la vigilia de mis brazos extendidos.

    ¡Amor ciego que llora el fin de los milagros,
    sálvame del naufragio de mi alma!.

    El puerto espera la ceniza en sus níveas mieles
    cuando late un corazón que bebe rocas
    con salitre y fuego,
    que mira un horizonte multiplicado de estrellas,
    que ve más allá de los vacíos
    tu mirada azul, tu pena honda, tu infinito...
    Mi memoria recobra los sentidos de la nada
    y tu rostro desaparecido es sólo un nombre,
    el musgo que crece cuando el exilio inventa...
    las altas soledades o la humedad de los abismos.
    Habitas en la huella de la tierra labrantía,
    en la vastedad de las lágrimas,
    en cada anochecer que madura sus colores
    y en el día que desata la violencia de los mares.

    ¡Oh amor, tu puerto de aves es el mío
    déjame la santidad de tus alas!

    Luján 2012




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  • 11/28/12--09:50: Lillian Gish (1893-1993)


  • Lillian Diana de Giche fue una actiz estadounidense nacida en Ppringfield, Ohio.


    Reconocida como una  de las grandes estrellas femeninas con más poder de la época muda de Hollywood.

    En 1899, con 9 años, Lillian empezó a actuar en teatro junto a su hermana Dorothy hasta 1912. Fue en una fiesta cuando conoció a David Wark Griffith gracias a la relación de ambas hermanas con Mary Pickford.


    "An Unseen Enemy" fue la primera película de Lillian a la que seguieron doce más también en ese año, pero la fama definitiva, llegaría 3 años después con "El nacimiento de la nación".

    Pronto Lillian fue catalogada como una de las grandes heroínas de la pantalla.
    A pesar de varios rumores amorosos, sus relaciones se mantenían en riguroso silencio. Lillian nunca se casó.


    Cuando en 1926 filmó su contrato con la MGM consiguió ser una de las pocas actrices con poder sobre las cámaras y el director. A la llegada del sonoro, su convencimiento de que esa técnica jamás triunfaría la alejó del cine y la hizo volver al teatro. En 1946 su papel en "Duel in the Sun" le haría merecedora de la nominación al premio Oscar como actriz secundaria.


    Tuvo un Oscar honorífico en 1971, tres años después de la muerte de su hermana Dorothy.


    En algunas de sus apariciones públicas en su vejez, a los 87, años fue a la ceremonia de los Oscar. El público la ovacionó.

    Más tarde, con sus avanzados 93 años, Lillian protagonizó la película "Las Ballenas de Agosto" junto a Bette Davis.


    Falleció en 1993 pocos meses antes de cumplir cien años.

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  • 11/29/12--10:03: La casa de Frank Sinatra


  • Esta mansión tiene la particularidad que la piscina
    y el solarium recrean
    la forma de un piano de cola.


    Por esta casa han pasado famosos como Judy Garland,
    Vincent Minelli, Ava Gadner, Lucille Ball,
    Paul McCartney, Marilyn Monroe
    e incluso el ex presidente
    Kennedy.


    Farralone
    (asi se llama la propiedad) 
    está situada en Chatsworth, Los Ángeles.


    Cuenta con 3.000 metros cuadrados de terreno,
    cuatro dormitorios,
    amplias cristaleras,
    dos piscinas, un gimnasio,
    seis hectáreas de viñedos y bosques.


    La mansión la mandó a construir a finales del los 40
    Dora Hutchinson.
    Desde su creación esta casa fue famosa
    por sus fiestas.
    Cuando la propietaria se mudó a Nueva York,
    fue Sinatra quien pasó a vivir en ella.
    Aunque continuó con fiestas de escándalo.


    Esta casa se ha utilizado también para filmar
    películas y videos.


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  • 11/30/12--09:03: De sueños...
  •  Olof Erla


    Un hombre sueña que ama a una mujer. La mujer huye. El hombre envía en su persecución los perros de su deseo. La mujer cruza un puente sobre un río, atraviesa el muro, se eleva sobre una montaña. Los perros atraviesan el río a nado, saltan el muro y al pie de la montaña se detienen jadeando.

    El hombre sabe, en su sueño, que jamás podrá alcanzarla. Cuando despierta, la mujer está a su lado y el hombre descubre, decepcionado, que ya es suya.

    El minicuento integra el libro
    "La sueñera"
    De Ana María Shua.


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  • 12/01/12--10:17: "Como agua para chocolate"


  • "Como agua para chocolate"
    es la primera novela
    de Laura Esquivel.
    Ha sido traducida al francés, italiano
    y alemán
    y fue también llevada al cine.


    Según una inquebrantable tradición familiar,
    Tita de la Garza nace predestinada a cuidar a su madre
    y a no casarse nunca.
    Pero el estricto orden mantenido por mamá Elena
    en el rancho familiar...


    ... será perturbado precisamente por la petición de mano de Tita,
    sensual joven dotada de un extraordinario instinto
    para la cocina.

    Obligada a rechazar a su enamorado,
    Tita trasladará su rebeldía a sus platillos,
    provocando situaciones anormales
    y hasta catastróficas.


    Esta
    "novela de entregas mensuales, con recetas,
    amores y remedios caseros"
    ha inspirado la película del mismo título
    dirigida por Alfonso Arau.


    Fragmento final de la novela

    ..."Cuando el fósforo que masticaba hacía contacto con la luminosa imagen
    que evocaba, el cerillo se escondía.
    Poco a poco su visión se fue aclarando hasta que ante sus ojos
    apareció nuevamente el túnel.


    Ahí,
    en la entrada, estaba la luminosa figura de Pedro, esperándola.
    Tita no dudó.
    Se dejó ir a su encuentro y ambos se fundieron en un largo abrazo
    y experimentando nuevamente un clima amoroso
    partieron juntos hacia el edén perdido.
    Ya nunca más se separarían."


    "Todo lo que parece desmesurado en el fondo tiene que ver
    con la realidad,
    no lo veo como algo mágico:
    creo que no invento nada".

    Laura Esquivel.


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  • 12/01/12--18:41: La luz del bien...


  • "No vemos a los ángeles;
    pero en las avenidas oscuras de la angustia
    se acercan y nos llaman.
    Se parecen a ellos las personas queridas
    y no son sino ángeles
    los seres que nos aman"

    Pedro Bonifacio Palacios
    (Almafuerte)

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  • 12/02/12--09:47: Amar con voluntad

  • Obras de Alberto Pancorbo


    Si tenemos claro el verdadero significado del amor,
    yo creo que no haría falta añadir nada más,
    pero desgraciadamente estamos viviendo
    en tiempos difíciles y tan complejos
    que no son pocas las personas
    que piensan que amar a alguien
    significa estar bien con esa persona, sentirse bien.


    Y cuando basamos nuestro amor en un sentimiento
    ya enfocamos mal esa relación.
    No quiero decir que no debamos sentir el amor.
    Yo apunto más alto;
    a amar con el corazón,
    pero también con la inteligencia y la voluntad.


    La voluntad juega un papel muy importante en este asunto.
    Es que amar a una persona es desear el bien para ella,
    verla feliz y hacerla feliz.
    Y sólo entonces somos felices también nosotros.
    Su felicidad es nuestra felicidad.
    Ya se ve que si sólo sentimos ese amor
    va a durar poco sin ningún tipo de dudas.

    Al amor hay que trabajarlo, cuidarlo y alimentarlo.
    Cuando dejamos de pensar que es un bien
    al que debemos conservar de por vida,
    es cuando comienza a morir,
    porque ya no pensamos en el otro
    sino en nosotros mismos.


    Stella Villa de Aronna

    Orientadora Familiar


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  • 12/03/12--09:10: Las damas de Soulacroix
  • Musas


    En la mitología griega,
    nueve deidades secundarias hijas de Zeus
    y de Nemosina.


    Los escritores, los artistas
    y los músicos hablan de sus musas
    como fuente de inspiración.


    Por analogía,
    musa puede ser una persona real,
    como Beatriz Portinari,
    quien inspiró al poeta italiano Dante.


    Una verdad

    Soy remanso de ese viento
    tras la luz de una mirada,
    el perpetuo amor que siento...
    por la palabra rimada.
    Desde las santas alturas
    llegan las musas serenas,
    estigmas de mis pinturas,
    vigías de manos plenas.
    Soy el alma y la memoria
    de sus festoneados versos,
    cuando el límite de gloria
    desnuda mis ojos tersos.
    Hoy necesito más vida
    para dejar mi mensaje,
    veo a la gente confundida
    detrás de su pobre linaje.
    Sólo pretendo llegar...
    con mi errante valentía
    a ese gozo de amar
    la verdad con fantasía.

    Luján 2011



    De mi blog



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    El té de este día martes lo voy a compartir
    como siempre con todos ustedes
    y también con alguien que no he conocido,
    pero que me ha llegado muy profundamente
    su historia: mi bisabuelo François.

    (la tacita europea en mi escritorio)

    Él llegó a Argentina 
    desde  Francia en el año 1880 aproximadamente;
    dejó a toda su familia en el viejo continente.

    (junto a la tacida su pipa)

    El destino hizo que abandonara su país como muchos inmigrantes
    en busca de un porvenir y que llegara
    a las tierras de mi bisabuela Melanie,
    quien había arribado desde Suiza junto con sus padres
    y sus ocho hermanos cuando era pequeña.


    Melanie era viuda, con seis hijos;
    tenía muchas hectáreas de campo que había pagado
    con su trabajo arduo y su temple
    de mujer de carácter.


    Mi bisabuelo no tenía nada,
    era solamente un inmigrante que no conocía
    el idioma...


    mi bisabuela le dio trabajo en su establecimiento,
    en aquella casa de campo
    rodeada de plantas de frutas, malvones y mascotas.


    Era una casa con historia...


    Mi bisabuelo se transformó en un guerrero gaucho
    y aprendió las tareas rurales.


    Dicen que se enfrentó a los indios
    y que más de una vez mostró su trabuco naranjero
    ante la hostilidad de aquellos hombres.


    Ellos se enamoraron y se casaron;


    tuvieron tres hijos:
    Francisca, José y Eduardo (mi abuelo).


    Vivieron felices en aquellas tierras benditas
    que amaban con pasión,


    abrazando el aire fronterizo,
    tomando mates bajo la higuera,
    soñando con un porvenir mejor para sus hijos...



    Sin embargo,
    la muerte sorprendió a mi bisabuelo
    una tarde cualquiera;
    todavía no había cumplido sus sesenta años.
    Mi bisabuela
    tuvo que salir adelante sola nuevamente,
    sabía como hacerlo
    porque fue un ejemplo de mujer
    para muchas generaciones,
    sus descendientes.

    Hoy les rindo este homenaje
    aunque siempre estarán vivos
    en mi recuerdo.


    Yo soy François Fraix.
    Amo a Francia,
    de allí vengo...
    congelando las horas,
    buscando entre el confín brumoso
    el manso fuego del amor.

    De allí vengo...
    pero volveré a recorrer
    tus ojos presentes,
    tus resplandores vagos...
    porque mi vida
    está dormida en tus calles.

    Luján 2012


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  • 12/05/12--09:15: Caminos de agua


  • Las plantas acuáticas en general son las que permanecen
    con sus raíces en el fondo y muestran sus hojas y flores en la superficie
    del agua.
    Se sienten a gusto en aguas estancadas,
    sin movimiento,
    donde pueden extender sus fuertes y blancas raíces profundamente
    dentro del lodo que se acumula 
    en el fondo del estanque.
    Sus hojas y flores flotan sobre la superficie del agua.


    Las más conocidas son los nenúfares,
    con sus flores flotantes y algo elevadas sobre la superficie.


    La mayoría florece en primavera y el verano;
    en invierno están en reposo.


    La flor de Loto o nelumbo
    y el irupé o Victoria


    son las más bellas y conocidas.


    También se destacan el camalote
    o jacinto del agua,


    el acordeón de agua


    y los repollitos.
    Las plantas oxigenadoras o sumergidas tienen la función 
    de generar el equilibrio biológico
    y químico necesario para lograr un placentero jardín de agua.
    Pasan casi desapercibidas a la vista.
    Incorporan sales disueltas 
    y producen grandes cantidades de oxígeno:
    controlan el crecimiento de las algas.
    Sirven también de refugio para los peces
    y sus raíces se desarrollan ampliamente en el limo
    del fondo.


    Magia en los cuencos
    de la noche,
    cuando la luna,
    entre monosílabos,
    muestra sus ojos invisibles
    y vuelve
    en un sol religioso,
    con pétalos del trópico,
    a elegir
    su camino de espejos
    entre sus corolas dormidas.

    Luján 2012


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